Sunday

• —¿Qué debe más dignamente optar el alma noble
• entre sufrir de la fortuna impía
• el porfiador rigor, o rebelarse
• contra un mar de desdichas, y afrontándolo
• desaparecer con ellas?
• Morir, dormir, no despertar más nunca,
• poder decir todo acabó; en un sueño
• sepultar para siempre los dolores
• del corazón, los mil y mil quebrantos
• que heredó nuestra carne, ¡quién no ansiara
• concluir así! Morir... quedar dormidos...
• Dormir... tal vez soñar!—¡Ay! allí hay algo
• que detiene al mejor. Cuando del mundo
• no percibamos ni un rumor, ¡qué sueños
• vendrán en ese sueño de la muerte!
• Eso es, eso es lo que hace el infortunio
• planta de larga vida. ¿Quién querría
• sufrir del tiempo el implacable azote,
• del fuerte la injusticia, del soberbio
• el áspero desdén, las amarguras
• del amor despreciado, las demoras
• de la ley, del empleado la insolencia,
• la hostilidad que los mezquinos juran
• al mérito pacífico, pudiendo
• de tanto mal librarse él mismo, alzando
• una punta de acero? ¿quién querría
• seguir cargando en la cansada vida
• su fardo abrumador?... Pero hay espanto
• ¡allá del otro lado de la tumba!
• La muerte, aquel país que todavía
• está por descubrirse,
• país de cuya lóbrega frontera
• ningún viajero regresó, perturba
• la voluntad, y a todos nos decide
• a soportar los males que sabemos
• más bien que ir a buscar lo que ignoramos.
• Así, ¡oh conciencia!, de nosotros todos
• haces unos cobardes, y la ardiente
• resolución original decae
• al pálido mirar del pensamiento.
• Así también enérgicas empresas,
• de trascendencia inmensa, a esa mirada
• torcieron rumbo, y sin acción murieron.